INSTANTES NOCTURNOS

La noche se tiñó de azul y, por un momento, sólo estábamos, tú. yo y la banda sonora de un sueño, no enamorarse era una utopía.



A veces es maravilloso ver como el sol toca el horizonte, aunque sea sólo un instante.

AS TIME GOES BY

Tener un hijo es una experiencia milagrosa, maravillosa, idílica, por lo menos hasta hoy, era el discurso habitual de mis amigas que estrenaban maternidad. Todo cambia cuando esta tarde voy a ver a mi amiga Sara y me compara su placenta con un chuletón. Sara acaba de ser madre y es, indudablemente, una tía muy especial, su experiencia como parturienta primeriza, obviamente, no podía ser menos.
Explícita y con una narrativa que roza lo alienígena, nos cuenta como rompió aguas y como mojó media casa mientras se le ponía la tripa dura como el cemento. Nos cuenta el viaje al hospital con su madre, su abuela, su marido, el perro en el maletero, contracciones horribles y media cabeza de Emma asomando. La llegada al hospital y los olores, los coágulos de sangre (que ella pensaba que eran sus riñones que se le estaban cayendo del cuerpo) y toda la parafernalia del alumbramiento. Sara es muy gráfica en sus explicaciones, eso sumado a que se inventa la mitad de las palabras, han hecho que la tarde fuera divertidísima. Yo sabía que Sara no iba a ser la típica madre primeriza coñaza, que te cuenta la experiencia de la maternidad como si fuera una película de Walt Disney, pero su historia ha superado todas mis expectativas.
Sentada en su sillón con la pequeña Emma en brazos y tras escuchar la genial experiencia, recuerdo, que una de las primeras cosas que me contó Sara cuando la conocí, hace seis años en Ibiza, fue que ella quería ser madre, me lo decía después de una noche muy sintética, de una semana muy peligrosa y con un porro de hierba en la mano. Recuerdo su saxo dorado y la música de Tania Vulcano de fondo, recuerdo ese verano y recuerdo todas las que pasamos juntas, que fueron muchas y la mayoría muy buenas. Miro a Emma y sonrío. Sara ha cumplido su sueño, ese que me contó de resaca de pastillas en un Burger King de Figueretas, hace seis agostos, cuando todo esto sonaba lejano y un poco "surreal" (como diría ella). De repente, un escalofrío me recorre el cuerpo, un escalofrío de felicidad y consciencia de una realidad, sin duda, mucho más excitante que mil pedos y mil fiestas. Sentada en mi sillón pienso en ello, pienso en el inevitable paso del tiempo...

LIFE IS A CABARET!

Me iba a quedar una noche más en casa con las opciones que me acompañan desde hace ya unas cuantas semanas: lectura, quizá una película, quizá un par de sueños por cumplir y una lasaña congelada. Suena el teléfono y pienso que ya basta de tanta desidia, tanta gilipollez y tanto esperar a nada en concreto. Decido reaccionar, no me quedo mirando ni un minuto más. No me duele nada tanto y en la calle oigo a gente cantar. Vuelve a sonar el teléfono, esta vez, con las cosas más claras lo cojo. Escucho y me dejo seducir por algo que, a pesar de no ser un sueño, es una realidad bastante apetecible. Total, que todos nos vamos en algún momento al hoyo está claro, mientras dure, me niego a ser una espectadora, quiero participar.
Leo en adn.es que la maravillosa Eartha Kitt nos ha abandonado, se apaga su ronroneo después de 81 años participando. Esta noche haré música felina en su honor y ronronearé en este espectáculo que nos ha tocado vivir. Por supuesto, a mi manera y en buena compañía...



En la oscuridad mil gatos, un maullido y mi noche arañando la puerta.

¡FELIZ NAVIDAD!

El tiempo pasa muy despacio cuando tu coche se precipita contra un muro, pasa realmente despacio.
Hoy me he levantado como si un tren de cubatas me hubiera arroyado anoche, un tren de cubatas del peor garrafón. Todo sería lógico, si no fuera porque ayer no probé una gota de alcohol, y es que cuando tu cuerpo se precipita contra un muro en un coche a 30 kilómetros por hora, la hostia no se nota hasta el día siguiente, el garrafón y los accidentes leves tienen mucho en común. En cierta manera, me arrepiento de haberme perdido ayer el pedo de nochebuena y el exquisito champán con el que mi madre nos agasaja todos los años, también me arrepiento de haber pedido zumo de piña en el garito de anoche y de no haberme premiado con grandes dosis de metanol para compartir, hoy, una resaca normal con el resto de los españoles.
Para colmo de todos mis males, ayer me perdí el discurso de Su Majestad, que hoy leo en Adn.es nos anima a arrimar el hombro con los más desfavorecidos y a luchar con ética contra la crisis. Como es navidad, todos los partidos políticos se ponen de acuerdo y apoyan a nuestro "querido y singular monarca" en su mensaje de optimismo: "Juntos podremos vencer los problemas y las dificultades". Si no fuera por el dolor de costillas, creería que me han abducido los guionistas de una telebazofia americana de los noventa. Y mientras nuestro Juan Carlos nos manda su particular comunicado de esperanza y unidad ante el desastre, Benedicto XVI nos advierte que el mundo se encamina a la ruina y nos anima a ser solidarios, eso sí, lo hace sentadito desde el balcón central de la Basílica de San Pedro cargado de oros hasta las cejas. Estoy pensando seriamente en volverme punki y retirarme a la sierra de Gredos a criar caracoles. Creo que, este año, Los Reyes Magos vienen cargados de miedo, mierda y un poquito de incienso para disimular el olor. ¿Realmente estamos tan jodidos? Que hay crisis, la hay, que nos estamos cargando el planeta, pues sí, pero no mucho más ni menos que hace un año. Creo que a unos cuantos todo este rollo les viene muy bien y es que, no hay nada mejor que el miedo para tener a la masa contenida y controlada. A mí, personalmente, este embolado me da un yuyu tremendo.

DANDO LA NOTA

Paseando por "el tubo" me reencuentro con mi viejo amor, Campino (Andreas Frege), y su mítica banda de punk Die Toten Hosen. Una joya alemana de los ochenta que, en plena adolescencia, me acompañó en mi personal cruzada antisistema. Es complicado elegir un tema de todos los que produjeron Los Hosen en su larga trayectoria, pero si tengo que quedarme uno, sin duda, sería "Hier Kommt Alex", del álbum "Eine Kleines Horrorshau", basado íntegramente en "La Naranja Mecánica". La combinación no puede ser más sublime.



Y del pasado al presente. Mi colega Michel me presentó el otro día a " Architecture in Helsinki". Estos australianos, que surgieron de un pequeño suburbio de Melbourne en el 2.000, hacen un Indie-pop fusión de mil sonidos e instrumentos, sencillamente, genial. Su tema "Like a Call", personalmente, me encanta.



El post de hoy se lo dedico a Pascal, que de música sabe un rato (un rato muy bueno), y me ha alegrado la tarde con sus buenas noticias. ¡Qué bien!

UN POCO DE FRANK

EL ANIVERSARIO DE LA FREGONA

Justo este fin de semana discutíamos, en un aniversario, sobre el origen de la fregona. Creo que hablamos de que era un invento valenciano, o quizá lo que era valenciano era el escurridor, en fin, con un par de copas de vino y hablando en inglés mi memoria no es tan fiable. Hoy es el 50 aniversario del invento de la fregona, un descubrimiento de un zaragozano llamado Emilio Bellvis que, un buen día, decidió que eso de estar de rodillas, según en que momentos, no era buena idea. Aunque Bellvis ya no está entre nosotros para celebrar las bodas de oro de tan grata ocurrencia, allá donde esté estoy segura que todo estará muy limpio y erguido. Yo, por mi parte, brindo por él y su audacia. 

Las navidades han llegado, lo he notado cuando los niños de San Ildefonso han cantado el gordo esta mañana. Estoy doblada en mi sillón con un dolor de tripa fatal, tomando Aquarius desde ayer por la mañana como único alimento y la sensación estomacal de haberme comido un dinosaurio. Es navidad y no me ha tocado ni la pedrea, de regalo mi gastritis me recuerda el último mes de excesos. Tengo que tirarme a las calles a por regalos, no se cómo lo voy a hacer si me cuesta moverme del sillón a la cocina (vivo en una casa muy pequeña). Menos mal que no me tengo que poner de rodillas para limpiar el vaso de agua que acaba de tirar mi gato al suelo. Sonrío al pensar en el zaragozano.

(La foto es de la campaña gráfica de la agencia Kitchen con motivo de esta efeméride)

LA CARACOLA QUE LE DEVOLVIÓ SU SONIDO AL MAR

¿Quién no ha cogido alguna vez una caracola y se la ha puesto en la oreja para intentar escuchar el mar?

Cuando era pequeña, y no tanto, pensaba que las caracolas, tras muchos años conviviendo con el mar, terminaban encerrando en su interior un poco de su música. Imaginaba que el mar, de alguna forma, había hecho un pacto con las caracolas para que ellas recordaran al mundo su sonido, si alguna vez él desaparecía.

Paseando por este Madrid de asfalto y poco tiempo, para según que sueños, me encontré a un hombre caracola. Los hombres caracola no abundan por esta urbe, encontrar a uno invita a cerrar los ojos y escuchar, soñar un rato y viajar a mares lejanos y extintos hace miles, millones de años. El trayecto puede durar mucho o poco, por eso, lo que dure hay que disfrutarlo. Los hombres caracola son seres muy celosos de su tesoro y no lo comparten con cualquiera, les gusta el silencio y eligen cuando dejarse acariciar por el ruido, saben lo que es vivir escuchando su propio sonido y disfrutan de ello.

Yo encontré a un hombre caracola, fue cuando todo era azul, salado y mudo, lo encontré y me paré a escuchar su secreto. De repente, todo tenía sentido, de repente, todo se llenó de mar.

SEÑORITA, SU CAMBIO

Hoy he estado en una reunión del Comité de Empresa de mi curro que, básicamente y tras muchas palabras sin contenido, nos ha anunciado que nos vamos unos cuantos a la puta calle en un plazo más o menos corto de tiempo. La idea de cambiar de vida y encontrarme, un poco, con el culo al aire, extrañamente, no me preocupa mucho. He reflexionado sobre esto los últimos días, sobre la idea de quedarme en la mierda, en tener que renunciar a la comodidad y el arrope de la gran multinacional, pero nada, siento una tranquilidad que roza lo absurdo. He llegado a dos conclusiones, una, que soy una tarada y no soy consciente de la que se me viene encima y la segunda (y que más me gusta), que no hay nada que pueda destruir la paz interior en la que vivo últimamente. Esto, sumado a mi capacidad de hacer cualquier cosa y ser feliz, me transportan a un estado de absurda relajación, que no hay quién me lo quite de encima. De repente se me ocurren infinitas cosas que hacer, entre otras, terminar de editar mi corto y ponerme en serio con el largo, lo pienso y la idea me encanta. Hay varias propuestas interesantes, que no descarto en absoluto y me hacen ilusión. También podría ser camarera de un bar de gasolinera de peaje o montadora de figuritas de belén, quién sabe, en realidad no es tan importante. Hace mucho tiempo que dejé de tener que demostrarme lo que soy y no soy capaz de hacer, por eso, el motor que sostenga mis sueños, no me parece tan importante. Recuerdo que una de las etapas más creativas, felices y productivas de mi vida transcurrieron detrás de la barra de un restaurante y que de las más duras, absurdas e infelices fueron subida a unos tacones de Prada en fiestas de Dior. Yo sé que he encontrado el tesoro que me pertenece, se lo que quiero, se lo que me gusta hacer y además sé que lo hago de putísima madre (y hoy no estoy para que nadie me diga lo contrario). Somos animales y en esta jungla nos olemos, olemos al inseguro, al que tiene miedo, al que lo tiene claro y al que no lo tiene tanto. Esta selva me la conozco como la palma de mi mano y me paseo a mis anchas y sé, lo tengo claro, que todo lo que viene es, si cabe, más extraordinario.
Me encantan las navidades, soy una hortera y voy a poner mi casa hecha un cristo de adornos.
El miércoles, si no me han pegado la patada, presentaré un premio en Cortogenia, en cualquier caso iré, tengo muchas invitaciones y me hará una ilusión tremenda veros por ahí. Cruzaremos los dedos para que Pablito se lleve algún premio con su corto “Hablemos”, que lo estaba buscando en Internet y no lo encuentro, por lo que os dejo con una canción de Ben Harper que me encanta y me acompañó durante muchos viajes Robledo-Madrid, cuando todo empezó a cambiar a mejor.

http://es.youtube.com/watch?v=-gpGv0gG9fk

PERIODISMO DE VERDAD

Hoy, como desde hace un par semanas, me disponía a leer el blog de Pascal, meto el nombre en Google y, por primera vez, me paro a observar las diferentes entradas que aparecen. Me llama la atención un periódico de Chihuahua y un titular en particular “Envían cuatro cabezas por paquetería a policías de Ascensión”. Soy morbosa, sí, ¿qué pasa?, no he podido evitar meterme a cotillear. El periódico es una joya, no tiene desperdicio alguno, en realidad, no sé como he podido vivir sin él todo este tiempo. Se acabaron mis mañanas con El Mundo y El País, desde hoy mi despertar lo amenizará La Opción de Chihuahua.

Estoy cansada de esta crisis, no me interesa un pimiento la estafa Madoff y ver hoy a Fraga en portada me ha puesto la carne de gallina. En Chihuahua la realidad toma una dimensión, hasta ahora, desconocida para mí. La sección de sucesos policiales es espectacular, la de sociedad, que ellos llaman “Sociales”, sin palabras. Ya no quiero leer prensa nacional y no me encuentro en ese momento vital de ponerme a leer el Financial Times o The New York Times, así que hoy he decidido hacerme una nueva sección de favoritos en mi carpeta de Internet, una llena de publicaciones absurdas, sin contenido y rebosantes de surrealismo. En ella, ya tengo dos ganadores, La Opción de Chihuahua y el periódico colombiano Q´Hubo. Aquí van los links de estas perlas del periodismo.

http://www.laopcion.com.mx/

http://www.qhubo.com/

ANDA QUE NO. 2-0 E INSECTOS

Pierde el Madrid, la victoria del Barça no es tan relevante. El Atlético de Madrid está a sólo dos puntos de los madridistas. Gano la porra. Me escaqueo del cumple de Pitch y me entristezco un poco, no entiendo nada por segunda vez consecutiva en la misma semana. He bebido mucho vino. Me voy a la cama a leer como una loca, hoy creo que no toca dormir, la Opción B va a ocupar la noche, esa que se queda vacía de opciones A. Ya no tengo muy claro si llego en mal momento o si, simplemente, nunca habrá un buen momento para llegar. Leo despacio, pero con una pasión y un cariño inconmensurable.

La noche está llena de aguijones...

Para amenizar, mi canción favorita…¡Anda que no!

http://es.youtube.com/watch?v=PJcjqgekeZI

TRIO DE ASES Y HAGO LO QUE ME SALE DE LOS HUEVOS

Joseba Vázquez estrenó ayer su primer largometraje "Trío de Ases". Creo que es lo más aséptico y suave que puedo decir de lo que ayer pasó en el espacio multifuncional Quinto Teatro. Joseba es mi colega y, como tal, le aprecio y soy consciente de las muchas virtudes que tiene, entre la cuales, no está la de dirigir una película. La experiencia de ayer fue muy jodida, por una parte, soy consciente del esfuerzo y cariño con el que Joseba y su equipo hizo este proyecto, se lo difícil que ha sido todo, el poco tiempo de rodaje y un sinfín de vicisitudes por las que pasaron para sacar esto adelante, desgraciadamente, el resultado ha sido muy complicado. En muchas ocasiones, Joseba y yo hablamos de este tema, me confesó entre vinos, alguna vez, que el “niño” no era ni tan guapo, ni tan alto, ni tan listo, refiriéndose a su peli. Yo, en cierta manera, iba prevenida para el desastre, había visto el trailer en varias ocasiones y le eché una mano con su dossier de prensa, pero no había visto la película completa. Lo único que puedo decir es, ¡Ole sus huevos vascos! El filme es un cúmulo de despropósitos, pero eso es algo que Joseba tenía muy claro antes de estrenar, aún así, se ha tirado un órdago y lo ha hecho. Él sabe que no puedo mentirle, lo hago mal y se me notaría muchísimo, ayer no fue una excepción. Obviamente no fui todo lo explícita que podría haber sido, pero tampoco hizo falta, ayer las palabras sobraban, por lo que me limité a abrazarle y darle un beso bien grande. Me quedo con su valentía, con su maravillosa gestión, Joseba es, sin lugar a dudas, uno de los mejores productores que conozco, os juro que sólo un grande puede ser capaz de que le proyecten una cosa como la de ayer.
Por lo demás, la fiesta fue estupenda, buen catering, buena convocatoria y una mejor compañía. Agradezco a Marian, Echi y Michel que estuvieran a mi lado, los amigos buenos son así, te acompañan en las duras y las maduras, ayer fue una durísima, más para dos productores como Marian y Michel y un actorazo como Echi, que aguantaron el tirón de forma estoica e hicieron que mi noche estuviera llena de risas y magia, un auténtico trío de ases.

Si alguien se quiere aventurar a ver la película, lo puede hacer en Quinto Teatro en la calle Sepúlveda 3-5. Estoy segura que no os dejará indiferentes.

Siempre nos quedará el karaoke Joseba, esta va por tí, campeón.

http://es.youtube.com/watch?v=6wogCszzaJE

ME QUEDO CON TUS BRAGAS (USADAS) Y LA POCA LEVEDAD DEL SER

Leo en Adn.es que el catalán Conrad Son ha creado una web para vender bragas usadas por pornostars. Además de poder comprar la braga de la Lucía Lapiedra de turno, chicas anónimas podrán poner sus braguitas en venta. Cada prenda tiene una historia y en http://www.youbraga.com/ te la cuentan. Esta puta crisis, según para quién, está resultando ser altamente creativa. Me voy a comprar unas bragas usadas de alguna de estas tipas, me meto en la web y sólo me ofrecen bragas usadas por una tal Lydia Rouge, una pornostar de Mataró bastante tremenda. Miro sus fotos, en todas lleva unas bragas jodidísimas, obviamente, desestimo la idea de compra.
Me duele el codo y estoy muy cabreada. Hoy he estado a punto de mandar todo al carajo, pero como me dijo un señor mayor el otro día, será mejor y más rentable esperar a que me den por culo con tirita de indemnización y vacaciones (en realidad no me lo dijo así pero, en definitiva, quiso decirme lo mismo). Y así estoy, haciéndome el enema anal para que, cuando llegue el momento, sea todo más aséptico y menos doloroso. Todos estamos en la mierda, me doy cuenta mientras me meto agua tibia por el orto. Agua tibia, creo que no hay nada más horrible que el agua tibia, la comida tibia y la gente tibia. Hoy todo a mí alrededor me parece de una tibieza fatal, lo peor, no está en mi mano calentarlo o enfriarlo. Agentes externos a mi persona hacen que mi día se convierta en una pesadilla. Ahora además del codo me duele la tripa. Me siento en mi sillón a intentar escribir algo, pero estoy descentradísima. Medito sobre todo esto que me está pasando y hago un esfuerzo por desdramatizar mi momento. Meto la mano en el armario de tortillas y me como tres o cuatro, vomito, y me desmayo en el suelo. No se cuanto tiempo llevo aquí tirada, suena el teléfono y me levanto. Al despertar veo todo desde una perspectiva diferente, por suerte, soy muy optimista. Que les den a todos por el ano con o sin enema.
Quién sabe, es un momento de cambio, lo siento desde hace tiempo. Los cambios son complicados, vienen cargados de regalos bastante heterogéneos, son unos reyes magos con un toque macabro. Siento, sin embargo, que esta serenidad no hay quien me la quite. Sonrío al pensar en un paquete sorpresa que llegó a mi vida hace unos días. Aunque el envoltorio está un poco magullado, al abrirlo descubro algo maravilloso y genial. No tengo claro quienes somos, de dónde venimos y a dónde vamos, pero sé que en buena compañía descubrirlo será mucho más gratificante.

http://es.youtube.com/watch?v=LLbqgAIpYmY&feature=related

FÚTBOL

Schuster no ve posible ganar en el Camp Nou, así lo hizo público y así lo leí ayer en el As, mientras me comía un pincho de tortilla en el bar de al lado de mi oficina. Me gusta el fútbol, no tanto como para saber qué hizo ayer el Chelsea o cómo mierdas se llaman los jugadores de cada equipo, pero me gusta el fútbol.
Tenía ganas de ver el partido del sábado Madrid-Barça, soy de las que les gusta ese tipo de fútbol, el de cervezas y muchos gritos, el de abrazos, tensión y muchas palabras malsonantes (a lo mejor, no me gusta tanto el fútbol y lo que me gusta es decir palabrotas, beber mucha cerveza y abrazarme,…ups), soy futbolera social. No me gusta el Madrid, es un sentimiento basado en nada, es cuestión de piel, me parecen una pandilla de jetas; los del Barça tampoco me caen especialmente bien, pero en un partido como el del sábado, disfruto por el simple hecho del fútbol por el fútbol, de esa excitación que se respira en todos los bares y calles de la ciudad en los momentos previos al partido, disfruto de las conversaciones ligeras, y no tanto, sobre estos individuos que ganan tanta pasta corriendo detrás de la pelotita. Entonces, Schuster dice que no es posible ganar en el Camp Nou y aunque no tengo ni puta idea de fútbol, me cabreo. Me importa un pimiento que gane o pierda el Madrid, soy una romántica (sólo me enternezco con el atlético de Madrid), pero que el alemán venga a decirme, de antemano, que van a perder me parece una vergüenza. En el fútbol no tiene cabida ese tipo de realismo, aquí no pierde ni Dios hasta que no se termine el partido. Patada de golazo en el culo al alemán por bocazas, me alegro, no se puede ganar tanto dinero y afirmar según que cosas.
Juande sí ve posible ganar en el Camp Nou, es más, afirma que el Madrid “no puede renunciar a la victoria en ningún campo del mundo”…así sí, así ya puedo volverme literalmente imbécil, poner el encefalograma plano y gritar, reír, abrazarme con todo quisqui y beber cerveza hasta caerme redonda.
El personaje que escribe esta historia es ficticio, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.
El sábado TOMA ÚNICA, Festival Internacional de Cortometrajes en Super 8, estáis todos invitados.

VA DE CULOS

Leo en ADN.es que un científico inglés ha dado con la fórmula del culo perfecto. Obviamente no me voy a poner a experimentar, tengo claro lo poco perfecto que es mi trasero, no me hace falta pasarme el resto de la tarde haciendo el gilipollas con el metro. No me deprime en absoluto, hace mucho tiempo que decidí que prefería tener dos dedos de frente a dos dedos metidos en la garganta; la época del deporte compulsivo, la bulimia y el ayuno voluntario pasaron.
(S+C) x (B+F) / T – V, más de una está en su casa torturándose con la ecuación del colega Holmes, la imagen en mi cabeza me provoca una carcajada. Ya me estoy imaginando a las pobres desnuditas, con papel, metro y boli en mano, contorsionándose para coger las medidas de sus culitos o culazos. Hoy por la noche más de una saldrá de casa con su pantalón más ajustado a lucir esas nalgas perfectas que Holmes le ha dado, la gran mayoría, sin embargo, decidirá empezar una dieta, alguna vomitará la comida, otras comerán compulsivamente para alejarse, más si cabe, de las proporciones anales que establece nuestro inglés y otras como yo, decidimos tener una opción B y disfrutar de nuestros culos en el sillón.
Desde este rincón lisboeta de circo y caipirinhas...

FUI INFIEL Y NO MIRÉ CON QUIÉN.

Acabo de abrir los ojos, la mañana no puede ser más reveladora. En el caos de mi cuarto observo lo que queda de mucho rato sin decir no, de demasiadas veces diciendo sí y todo lo que ello supone. Se me está revolviendo el estómago. La evolución lógica sucede y pararla es absurdo. Este fin de semana he tenido que admitirlo a pesar de mí y lo mucho que me gustaría que todo, de alguna forma, fuera como antes. Me doy cuenta que llevo mucho tiempo poniéndome los cuernos, lo hice de forma consentida con cierta premeditación y alevosía, pero me duele la cabeza y ya me cuesta mucho entrar por las mismas puertas de antaño.
Es ya de noche y me despido de lo que queda de las condales, alejándome en la lluvia pienso en este fin de semana de dos sábados, pienso en la noche de Room con nuestro chico lindo que toca el saxo, de los inoportunos, de los desencuentros mexicanos, pienso en Echi, en cortar por fax, en los atascos de preciados y las risas, en los espejos con mil caras, más risas, tangas y ropa por todas partes, sombreros, margaritas, coches fantásticos, sueños por llegar, deseos, frustraciones, pienso en todo esto compartido, en botellas de vino de mesa, en lluvia, en Marian, en un piso muy grande con un perro y una asistenta masculina y gay, en mi hermana y pimientos morrones, en mi hermana y Aitor, en mi hermana y Fran, en superar las cosas, en Laura y su gran potencial para escribir una nueva realidad en su vida, en Popy y su sonrisa, en Michel hablando con mi gato.
Conduciendo recuerdo una conversación con mi hermana y la realidad que, con tristeza y excitación, ya le auguré bajo la nieve de Berlín. Las cosas están así, tampoco pasa nada, creo que en este proceso hay personas que se quedan en el camino, la idea me hace llorar desconsoladamente.
Los últimos meses han estado llenos de cambios y un descubrimiento maravilloso en forma de vecina. Ella, entre vinos, daiquiris y sabia dulzura, hace que todo cobre un sentido diferente en mi vida…estaba en la puerta de al lado, sigue estando de hecho, pero las puertas que antes estaban entornadas, se abren y al abrirse pasan cosas geniales e inesperadas. Voy camino de encontrarme con algo inesperadamente estupendo, consecuencia de puertas que se abren, de vecinas que se convierten en amigas y provocan fusiones llenas de música y caricias.

NI TAN MAL, es más, diría que es bastante excepcional.

TODAVÍA PODEMOS TENER SEXO Y DROGAS

Esta frase no me hubiera extrañado si la hubiera escuchado en el cierre de un concierto en el Canci, aunque es curiosa en boca de Lodewijk Asscher, teniente alcalde de Amsterdam. Y así está la cosa, en Amsterdam deciden que cierran el 50% de los putis y coffee shops del centro de la ciudad. Asscher nos cuenta que quiere transformar la city en un lugar más bonito y habitable, eso sí, nos asegura que todavía podremos tener sexo y drogas. Querido señor Asscher, me deja usted mucho más tranquila.
En Madrid no paran de cerrar locales escudándose en vainas de licencias, permisos y chorradas varias. A lo mejor, los responsables de esos garitos se cansaron de pagar el impuesto revolucionario bajo mesa, o puede que como Lodewijk, nuestros políticos quieran hacer de Madrid un lugar “más bonito y habitable”.
No entiendo nada.
Paseando por la Gran vía me he encontrado con una imagen terrible y desoladora de los cines Avenida y Palacio de la Música cerrados. Estoy triste, primero, porque voy corriendo a todas partes y no me había percatado de este cierre tan fatal, segundo, porque con esto me doy cuenta de la mierda tan gorda en la que estamos los que nos dedicamos a esto del cine. No estoy revelando nada nuevo a nadie, pero yo no había sido tan consciente de lo problemático del tema hasta el día de hoy. Definitivamente, algo muy jodido está pasando, lo peor, es que esto sólo está empezando. Eso sí, creo que todavía podemos tener sexo y drogas. Voy a experimentarlo, voy a drogarme y follar hasta que reviente, voy a ir a todos los garitos que pueda antes de que los cierren y cuando no pueda más me iré al cine, aunque sea a dormir la resaca.

IVAGINACIÓN AL PODER!!

Obviamente como rapera no tengo futuro, ayer quise componer un rap y al final me salió algo muy sui generis, supongo que tuvieron bastante que ver las varias cañas y gin tonics. Creo que como crítica gastronómica tampoco tengo mucho que hacer, (por lo menos eso me dijo ayer Pascal Henry) y en este punto estoy más disgustada, porque me planteaba seriamente dejar esto del cine y dedicarme de lleno al análisis culinario. Y ahora que lo pienso, ¿Pascal Henry no había desaparecido misteriosamente en mitad de una degustación en el Bulli?, la verdad es que fue extraño encontrarle comiendo oreja en Ruper King anoche.
Y cambiando de tercio, hablemos de la crisis (lo justo), que palabra más maligna..BUH!. Pues eso, la crisis que a todo el mundo le da mucho susto y a mi me parece que, en cierto modo, tiene manifestaciones bastante interesantes. En primer lugar, hace que personas medianamente normales, se vuelvan muy locas y hagan gilipolleces, pero eso es un tema personal y profundo que estoy superando. A mí, la parte de esta crisis que me gusta es la que hace agudizar el ingenio, somos muchos y sobramos casi todos, sálvese quien pueda, señores, ¡Esto es la guerra! Y con esa consigna, las empresas diversifican y buscan nuevas estrategias para promocionarse y destacar en este batiburrillo.
“La empresa de publicidad Imaginarte diseña y comercializa un consolador para promocionarse”. Con esta noticia he empezado mi día y me hace reafirmarme en mi teoría de la crisis como elemento potenciador de la creatividad humana. El aparatito en cuestión es parte de una línea que van a lanzar que se llama Ivaginarte. No nos imaginemos grandes pollas llenas de venas ni vainas de ese tipo, estos alicantinos son muy polaids y se han marcado un consolador que simula a una pequeña planta de aloe vera. Una especie de pieza decorativa de todo a cien (en versión elegante), que puedes tener tranquilamente encima de la televisión. Y sí, la televisión es una mierda (aquí obviamente la crisis no ha hecho sus estragos creativos aún), por lo que, seguramente, cuando se nos esté deshaciendo el cerebro con la maravillosa programación televisiva, nos podremos entretener con el pequeño aloe, dejándonos seducir por placeres más ancestrales y gratificantes que cualquier gran hermano, ana rosas quintanas y tele bazofias del tipo. ¡Masturbémonos pues y seamos creativos, muy creativos!
Aloe se lanzará al mercado en edición limitada y sólo se puede adquirir reservándolo en la web: http://www.ivaginarte.com/.

PERO...

No hay nadie como tú, no hay como nadie como tú mi amor, no hay nadie como túúúúú .
Y aunque en la calle 13 pasan cosas, cuando pasan se les saluda. Ten cuidado puedes quedarte atrapado entre la panadería y la frutería.
Y aunque vamos a decir pero, sabemos lo que decimos y cuando lo decimos ocurre algo.
Me voy de mi casa totalmente sugestionada, con dos diosas que apoyan lo que tengo claro.
Y en un limbo onírico y maravilloso me dejo mecer por lo que no es verdad y tras mil vueltas a la misma manzana aparco todos los sueños en el carga y descarga sabiendo que, sin duda, mañana pagaré las consecuencias con una multa de resaca y llanto.
Y a pesar de todo, de no entender nada…no hay nadie como tú, no hay nadie como tú mi amor.
Es mucho más fácil de lo que pensaba. Es realmente fácil.

Por supuesto que ha merecido la pena, nunca dude que fuera posible.

Los cantantes de hip hop son seres excepcionales, me parece imposible memorizar tantas palabras.

http://es.youtube.com/watch?v=lRXlXGu1gps

Hemos suspendido en ciencias, menos mal que siempre nos queda la poesía.

NEGANDO A HUME CON LAS MANOS LLENAS DE PEGAMENTO.

Hoy me siento un poco trascendental, filosófica y mística. Y en una paja mental importante, estoy sentada intentando definir mi momento vital. Estoy pensando en Hume, pienso muchas veces en él y en su crítica del principio de la causalidad. Ahora bien, ¿qué tiene qué ver eso con mi momento vital? , espero irlo descubriendo a medida que escribo, aún no lo tengo muy claro.
Hume expone que tendemos a dar por hecho muchas cosas que no lo son tanto, el principio de causalidad, sólo tiene valor aplicado a la experiencia, a objetos y situaciones de los que tenemos una impresión, sólo tiene pues, valor en el pasado. De aquellas situaciones que puedan ocurrir en el futuro no tenemos impresión ninguna.
Basándonos en la inferencia causal, aplicamos de forma patatera nuestra predicción de los hechos futuros, proyectamos e incluso osamos a afirmar cosas sumidos en la trágica y tan romántica “conexión necesaria”. Así pues, nos entregamos al conformismo de la experiencia. Es muy grato, sin duda, maravillosa autocomplacencia el pensar que cuando golpeas una bola contra otra, el resultado es un choque entre ambas.

Pasándome por el arco de Trajano la teoría de nuestro estimado Hume, hoy me siento totalmente empática con la gente que, basándose en la reflexión del principio de causalidad, ve la realidad y la causa de mil cosas; y no sólo las ve, si no que provoca que sus reflexiones se materialicen apoyándose, únicamente, en la teoría de la “conexión necesaria”.

De repente imaginas que puede llegar a pasar si metes dos bolas de billar dinámicas llenas de pegamento en una caja de un metro cuadrado (parto de la base, que es difícil encontrar dos bolas de billar dinámicas llenas de pegamento). Yo apuesto, a pesar del cariño y respeto que siento por Hume, que esas dos bolas de billar acabarán chocando y como las bolas de billar dinámicas llenas de pegamento son elementos excepcionales, puede que se queden pegadas un buen rato.
Es entonces cuando surge la noción de “lo que comienza a existir”, un nuevo concepto diferente y extraordinario surgido de la inferencia causal de una persona muy lúcida. El producto derivado de las bolas de billar dinámicas unidas con pegamento:
La mega bola de billar dinámica y pegotosa.

Y así…

La noción de “lo que comienza a existir” está, como todas nuestras otras nociones, llena de virtualidades, de potencialidades que sólo la reflexión filosófica, no reducida solamente al análisis conceptual, puede desentrañar. Si la consideramos a la luz del principio de “razón de ser” o “razón suficiente”, que dice que “hay una razón suficiente de que lo que es, sea, y sea como es”, comprenderemos:

1) que la cosa que comienza a existir no puede ser ella misma la razón suficiente de su venida a la existencia, porque entonces habría debido existir antes de existir, o habría debido serlo cuando aún no existía, todo lo cual va contra el principio de no contradicción
2) que por tanto, otra cosa distinta de ella ha debido ser esa razón suficiente de la existencia de esta cosa, o sea, que ha debido, necesariamente, tener una causa.

El “tener causa”, entonces, es una “propiedad”, cuarto predicable, de “lo que comienza a existir”, que está dada en potencia, no en acto, en la idea de “lo que comienza a existir”, que no puede, por tanto, ser encontrada ahí por el solo análisis de lo que está actualmente comprendido en esa idea, y que, como los colores se hacen actualmente visibles al contacto con la luz, se hace actualmente inteligible, en la conexión necesaria de su sujeto con ella, a la luz del principio de “razón de ser” o “razón suficiente”.

Ja! Ahí queda eso...

http://es.youtube.com/watch?v=Go_GB_KbczQ

EN PELOTAS…

Estoy sentada en mi casa con mi uniforme de frío, cuello alto, leotardos y botas hasta las rodillas.
Tranquila, tapada hasta las cejas, poniéndome jaipel para el taco, la patada de cartón piedra y coronitas varias.
Todo bien, aquí nadie sabe nada de nadie, todos perfectos desconocidos, todo aséptico.
Feliz, me subo contigo en un tubo que me lleva al mundo atípico de hijos de santos y solitarios, de grandes y pequeños tipos que se ocultan tras capas de látex brillante para danzar y abrazarse al ritmo de lo técnico y lo rudo.
De repente una pausa en el traqueteo y, sin más, en medio del vagón me encuentro en pelotas, una ráfaga de palabras me ha arrancado la ropa, la piel y ha dejado al descubierto parte de mi alma. Ahora se lo que sienten los luchadores mexicanos sin su máscara. Noto mucho calor en las mejillas y recuerdo una pesadilla de la infancia.
He leído tu blog… Nadie lee mi blog, yo creo que ni mis colegas leen mi blog. En un instante todas las historias desde finales de julio me golpean la cabeza, te miro y dejo de ponerme jaipel, para ponerme literalmente enferma.
Los perfectos desconocidos, se convierten en conocidos imperfectos como consecuencia de la revolución del bit, de herramientas virtuales de colorín y mamoneo y la poca privacidad que te brinda compartir experiencias en la red.
Extrañamente me siento rara solo hasta la siguiente estación y pienso, que si después de tan explícita lectura sigues aquí, será por alguna conjunción astral misteriosa, maravillosa en cualquier caso.
Y así, con el despropósito de la femineidad inoportuna, paseamos a ritmo de reguetón por la calle 13, tomamos un Brunch “Las Vegas style”, viajamos a un Perú desconocido de buganvillas y desiertos agrietados, pasando por sincronizadas, petting y cosas varias que hacen del mundo un lugar realmente agradable en el que estar.

Hace mucho frío…para compensar, ponte Jaipel!

http://www.youtube.com/watch?v=gcOknZbStOY